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Als ich widerwillig von der DJ-Kanzel nach draußen schlurfte, erhielt mein Optimismus einen Dämpfer. Uh uh! Sechs, sieben Typen, ganz ohne Partylaune. Dafür hielten sie alle etwas in der Hand - Messer, Baseballschläger und sogar zwei Schwerter. Wenn ich ihre finsteren Minen richtig las, waren das mehr als reine Style-Accessoires „Wo ist der verdammte Eigentümer?“ schrieen sie. Und: „Hol mir den verfickten Promoter!“